Literatura espumosa. Páginas y páginas empapadas de baba rabiosa que toma volumen al airear la delicada intimidad del pasado. Juan y Ana, Roberto y Carlos. Unos viven y otros se suicidaron. Metros y metros de texto que salen de la boca de un escritor que ha decidido publicar el humo, las llamas y las chispas de su paso por el diván más indiscreto. Dando vueltas una y otra vez al mismo suceso, al mismo punto fijo en el recuerdo, salpicando al lector con emociones, sentimientos, ideas y elucubraciones irreflexivas, cargadas de furia e impulsividad. Acting out freudiano.
Tan difícil como raro es literatura de escombros, un ejercicio de evacuación residual. Evítenla y si les da curiosidad, cójanla como quien colecciona rarezas y no le importa observar una literatura evasiva que usurpa el espacio con el afán narcisista de luchar contra una memoria autodestructiva y perderse en la irracionalidad. Lo grave de esta obra es esto precisamente, su naturaleza biográfica, exponiendo a los muertos y a los vivos otra vez en la plaza, sin el suficiente análisis, empatía y sensibilidad. Todo por publicar. Justificando la verborrea. Dime con quién andas y te diré quien eres. Qué importante es elegir bien nuestras compañías ¡Blum!
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